El presente

Lo veo sentado al viejo en la roca: mirada perdida que sus ojos denotan. Me acerco curioso a ver si se asoma alguna respuesta o calla la boca. Pregunto despacio, por si se enoja, recurro a mis manos, le toco la ropa. <<¿Qué piensas, viejito, buscando memorias?>> Me mira paciente y contesta en zozobras: A veces pregunto a dónde vamos todos, en ese momento cuando se apaga el foco. ¿Nos extinguimos de repente como la vela, o somos su luz que viaja en su estela? Me estoy yendo, mi amigo: ya el carretel se queda sin hilo. Tanto tiempo vivido, malgastando el camino, buscando respuestas… y hoy lo he comprendido: El presente no existe; es ilusión concreta, pues todo aquello que interpretas llega tarde a tu mente, como en carreta, dejándote iluso en una realidad berreta. Pues si el presente es ilusión, me iré de este mundo contento, porque estaré en la biblioteca de los cuentos, grabado en el fondo de tus pensamientos. Y si alguna vez quisieras volver conmigo, búscame en el dial que elijo, donde viví contento y feliz con mis hijos, como esta radio portátil cuando la sintonizo.